La olla a presión.

A mí la olla a presión, toda la vida me ha impuesto mucho. La magefesa de asas negras en la que hacía mi madre los pucheros, me horrorizaba, porque cuando se quitaba el pitorrito (fijo que tiene un nombre técnico menos guasón) aquello empezaba a girar,  soltando vapor,  a lo bestia, que parecía que iba a echar a andar como una locomotora. 

Siempre la asociaré a las paredes de gotelé, a los teléfonos de rueda, a  los cuadros esos de familias que los mires desde dónde mires, te están mirando  y al espíritu de los Alcántara (no preguntéis, cosas de majareta).

He tenido alucinaciones (o visiones nefastas recurrentes) de la olla estallándome en la cara,  desde siempre, por eso la uso muy poco. Si la pongo, cuando le levanto la valvulita (sí, tiene nombre), salgo de la cocina al grito de cuerpo a tierra,  y cierro la puerta, no sea que estalle o algo. 

Me visualizo a mí  misma recogiendo restos de olla y de garbanzos por todo el pasillo, sangrando por algún sitio, con todos los cristales de las casa rotos, como si hubiera estallado una bomba y lamentando la torpeza de no ser capaz de poner un guiso de madre.

(Sí, soy muy exagerada, pero una lee cosas en internert, y  lo que me imagino es como un campo de batalla de morcillas, garbanzos y  restos de metralla magefesil)

Meter un guiso a una presión superior a la atmosférica, a mí particularmente, me parece un riesgo innecesario, si puedes hacer lo mismo con la olla sin cerrar, aunque te lleve más tiempo.

La mente es muy parecida a la olla a presión, hay límites que no se pueden sobrepasar. A veces,  lo que te hacer estallar es una tontería, pero ya el pitorrito lleva un rato aguantando muchas  presiones (leáse aguantando gilipollas por encima de mis posibilidades).

A  veces,  me  siento como la magefesa,  basta que me toquen un poco las narices pa empezar a girar sobre mi misma con una perfecta loca.