miércoles, 14 de noviembre de 2012

El sueño de una noche de otoño....

Esto, que es un mal sueño, podría haber
 sido realidad y eso es lo preocupante....
 
 
 
Trabajo en un Edificio en el que hay más empresas y claro, hay mucha gente, por haber hay hasta un muchacho muy mono. De momento, el muchacho en cuestión ( el guapo, a partir de ahora) parece del tipo ermitaño, pero bueno, tiene su lado interesante...No es que hable mucho (por lo menos conmigo) pero, el caso es que es una monada, y una intenta no caerse delante (cada vez más complicao) , no parecer despeinada, ir mona, ocultar el  desorden mental,  vamos,  lo normal en estos casos...
Era una mañana soleada, (por alguna razón estaba en El Puerto), salí a dar un paseo y terminé en un pinar que hay cerca de Puerto Sherry.
Era un sitio agradable, olía a tierra mojada, no se oía el ruido de los coches, corría una ligera brisa que mecía suavemente las ramas de los pinos y se oía el canto de algunos pajarillos que aún no habían emigrado a tierras cálidas.
Arrastrada por la mágica fuerza de la Naturaleza, se me ocurre abrazarme a un árbol. Aunque siempre me ha parecido fatal eso de transmitirle el mal rollito a la Madre, quería probar a ver si sentía algo especial.
Permanecí unos minutos engachá , intentando averiguar si esa especie de cosquilleo era paz o algún tipo de alergia. Podía oir el ladrido de un  perro a lo lejos, pero seguí así, quieta, sin mover un músculo, para no estresarme.
Ahí estaba yo: abrazada a un pino, cuando el guapo aparece detrás del perro. ¡ No puede ser!, Se va a pensar que estoy loca..... ( en este momento debieron entrarme los sudores de la muerte, porque me he destapado mucho esta noche).
-Guapo:  Ay!, hola...(loca-flipá) que tal?
-Yo: Aquí abrazándome a un árbol ( si la situación era absurda, mi respuesta lo fue más)
-Guapo: Pues voy a seguir paseándo al perro ( no sea que te de un chungo y me agredas o algo, loca)
-Yo: Ah!...vale...hasta luego!
Me despierto: que vergüenza, más grandísima!!!, si alguna vez se me ocurre probar esta especie de simbiósis con la naturaleza (que ya lo he probado y no noto nada especial), procuraré recordar que siempre te puedes encontrar con alguien ( y si es con el guapo, la cosa es chunga, chunga).
Si algún experto en lenguaje onírico tiene a bien explicarme que significa esto, le estaría muy agradecida, no quisiera yo, tener que pasar por el trance de que me incapaciten legalmente.
 
 
 


lunes, 12 de noviembre de 2012

Irreparable pérdida de glamour

Una que es muy glamurosa (o lo intenta), procura no pasar cerca de un contenedor de basura (no hay nada menos glamuroso que salir de detrás de un contenedor, la que es glamurosa de verdad desconoce ese término). Esto de la basura en Jerez empieza a ser muy complicado porque hace no sé cuánto tiempo que no se recoge la basura (todo el mundo tiene derecho a ponerse en huelga).
Bien, pues como iba diciendo (que me disperso), hay cosas que una glamurosa de andar por casa no puede permitirse, y una de ellas es caerse en medio de la calle. Esto es lo peor de lo peor...
Iba yo hace unos días andando muy mona, (curiosamente iba con zapatos british planos, ideales) y de repente y sin avisar ni nada, me caigo. Y me caigo como a cámara lenta, no me resbalé, no, tampoco me mareé, simplemente me caí (todavía me duele la palma de la mano). Eso sí, yo me levanté muy digna ( y esta vez a cámara super rápida) y seguí caminando sin mirar atrás...
Pero, mientras me alejaba de la escena del bochornoso suceso, pensaba : "¿ Por qué nadie ha venido a rescatarme?. Cuando una señora se cae, todo el mundo corre a levantarla del suelo, y cuando he visto a una rubia buenorrilla caerse, también, ¿qué pasa? ¿ que no soy ni la buenorra ni la ancianita, no?."
Pues no tengo claro si me gustó no ser rescatada, claro que, casi mejor así, me hubiera quedado descompuesta de la vergüenza si se hubiera formado un corro de gente alrededor, (hubiera fingido mi propia muerte o algo).
Por otra parte está el tener de andar por ahí intentado ser ideal y sofisticada cuando llueve y hace viento a la vez (cosa que suele ocurrir por esta parte del mundo), el paragüas que se empeña en volverse, los coches que salpican, miles de charcos por todas partes (lo que tiene que en el ayuntamiento sean unos incompetentes), el sombrerito que se vuela, el pelo encrespado...
Pero a pesar de todo, la lucha por manterner ciertos niveles de glamour y sofisticación continúa...

martes, 30 de octubre de 2012

La guerra de los mundos

Tal día como hoy Orson Wells relata en forma de noticiario, la caída de meteoritos que supuestamente corresponderían a los contenedores de naves marcianas que derrotarían a las fuerzas norteamericanas usando una especie de "rayo de calor" y gases venenosos.
En la introducción al programa se relataba que se trataba de una dramatización, pero las personas que no oyeron esta aclaración creyeron que estaban siendo invadidos por los extraterrestres, y se desató el pánico generalizado entre la población.
 Las comisarías de policía y las redacciones de noticias estaban bloqueadas por las llamadas de oyentes aterrorizados y desesperados que intentaban protegerse de los ficticios ataques con gas de los marcianos.
Al día siguiente, saltaron protestas exigiendo responsabilidades: la cabeza de Orson Welles y una explicación, de modo que el propio Orson Welles pidió perdón por la broma de Halloween, considerada una burla por los oyentes.
Esto viene a manifestar lo crédulos que somos, que seguimos siendo, si en la tele, en la radio o en la red, dicen cualquier cosa, por inverosímil que parezca, .nosotros lo creemos como si fuera la verdad absoluta, en eso no hemos avanzado mucho, ¿no?.
A mí particularmente, me parece una obra maestra, juzguen si no.








La guerra de los mundos.
 

martes, 23 de octubre de 2012

Metamorfósis



Siguiendo a Mos en la orilla

Todo había ido bien, eso le habían dicho. Se despertó de la anestesia a duras penas. Podía ver la potente luz del quirófano y unas manchas verdes flotando en el aire que se desplazaban de un lado a otro. La nueva Andrea ansiaba ver su nuevo rostro, la juventud, la belleza, la feminidad. por fin en su cara y en su cuerpo. Siempre vivió y sintió como la mujer que era, pero la naturaleza a veces se empeña en jugar malas pasadas a la gente buena y había nacido en el cuerpo de un hombre.
Por fin, reconoció la voz de su mejor amiga:
- Andrea, Andrea, ¡despierta!, ¡estás bellísima!.
Intentó abrir los ojos, pero los párpados le pesaban mucho, sonrió a su amiga, la cabeza le daba vueltas. " debe ser la anestesia...".
Andrea deseaba levantarse, dejar a Andrés en el quirófano y ser quien siempre supo que era, Andrea, una mujer sofisticada, elegante, hermosa, una mujer,una mujer, ¡por fin! una mujer.

He leído y acepto.....

Yo lo firmo todo en "el interné. Para hacer una cosa tan prohibidísima como descargar una canción o una versión de prueba de un programa o algo seguramente ilegal, te largan una tocho larguísimo y yo sin pensarlo, he leído (que gran mentira) y acepto las condiciones, de a saber que clase de barbaridad.
El caso es que, lo aceptamos todo. Yo nunca me he leído un contrato de esos de privacidad y de a saber que más cosas raras...
Lo mismo un día vienen a buscarme porque le he prometido matrimonio a Carlos Santiago, un cubano guapo, que me acompañará a todos los eventos sociales y/o laborales a cambio de la nacionalidad o me he comprado una casa en las Seychelles con los miles de millones que me regalaban en una de esas cadenas de Power Points, o mi amiga Tara, médium visionaria, viene a reclamarme todo lo que se supone que le prometí a cambio de ese novio que nunca llegó y de ese indecente número de ceros que incrementaría mi cuenta corriente de por vida  (que tampoco llegaron)
A saber que andamos aceptando por ahí...no lo quiero ni pensar, ¡la de burradas que andarán por el mundo cibernético firmadas por mí....!.
                                        


                                                                                                   

viernes, 5 de octubre de 2012

Tontadas varias

Con la que nos está cayendo por tos laos y andamos en un sinviví porque la Shaki enseña la tripita, porque la Benito se separa de su esposo y la difunta cuñadísima se estará removiendo allá dóde esté, porque a la Panto le han intentado robar, o lo han conseguido , que no me enterado yo muy bien de la movida.
El caso es que parecemos marionetas en manos de unos cuántos payasos (que tampoco es que nos sepan dirigir), nos bombardean en los medios con este tipo de tontadas para que no pensemos.
¿Será verdad que los poderosos en realidad dominan a las masas?, que miedito, ¿¿no??.
Me espanta ver con la vehemencia con la que se defiende o se condena a la Panto, o a cualquiera, si empleáramos esa misma fuerza en reinvindicar nuestros derechos....bueno si hiciéramos eso, nos apalearían los polis buenos. Estamos dormidos y si hacemos el intento de despertar nos dan un palo, no sé yo creo que esto es la antesala de una guerra civil o de una dictadura o de algo con my mala pinta,  es todo tan absurdo...
Pero bueno, lo mismo nos va mejor si pensamos en tontadas varias y dejamos las cosas importantes para los listos que nos gobiernan, total de todas maneras: " From lost to the river·, ¡a ver quién da más! (o menos).

martes, 25 de septiembre de 2012

La voz.

En las oscuras horas de la madrugada, habitan los seres de ficción, lo irreales, los que viven y respiran sólo si es de noche. Como Mar Torres, que mientras todos duermen  vive historias inventadas desde la soledad de su pisito con la compañía de un pequeño transistor, que tiene, seguramente los mismos años que ella.
Mar enviudó joven, tanto que casi no lo recuerda, nunca volvió a mirar a otro hombre, tenía miedo de que su difunto volviera desde dónde estuviera para reprocharle su falta de respeto. Era algo que hacía muy a menudo en vida, si se entretenía hablando con el carnicero, la acusaba de coquetear con él, y todo, todo era una falta de respeto. Así que Marta cuando descansó (ella más que él) decidió no tentar a la suerte con otro hombre, no le fuera a salir rana, pero sobre todo no fuera que D. Santos Rodríguez decidiera volver.
La gente pensaba que había estado  tan enamorada, que nunca superó la muerte de su marido. A ella no le importaban las habladurías de la gente, vivía feliz, tranquila y enamorada. Enamorada de una voz, de un locutor de radio que no tenía cara, ni manos, ni piernas, era una voz, pero a ella le bastaba, ella le hablaba y él contestaba solícito a sus preguntas, era feliz en su delirio y nunca necesitó nada más. ¿ Quienes somos los demás, para juzgarla? ¿quién puede condenar a alguien por arrancarse la soledad a mordiscos? ¿quien sabe?, lo mismo, los locos somos nosotros.

                                                                                                                  

lunes, 10 de septiembre de 2012

Paisaje urbano

Siete de la mañana. Suena el despertador; por la ventana entra una luz distinta a la de estas semanas pasadas, hoy es como grisácea, hoy el día empieza un poco después.
Me tomo un café, paso por la ducha, preparo la mochila de Álvaro, 3ª de Primaria, se ma he hecho mayor de repente...¿en qué momento dejé de hacerle tanta falta?.
Lo despierto. Hoy es el primer día de cole después de un verano divertido, pero interminable. Ayer estaba nervioso, se va corriendo a la cocina, desayunamos y bajamos a la calle.
El paisaje ha cambiado por completo desde el viernes, son las ocho y media y las madres y los niños, se apresuran a las paradas de autobuses, a los coches, a los colegios. De repente la calle se ha llenado de gente, de repente se respira un aire limpio y fresco, de repente la rutina se ha vuelto a instalar entre nosotros. Las madres suspiran aliviadas, los niños corren felices al encuentro con sus amigos, se respira la tranquilidad de saber que por fin , los días y las noches toman un rumbo normal y fijo.
Estos días de finales de verano marcan, no sé como una especie de nuevo comienzo, invitan a reflexionar, a agradecer que por fin volvemos al sitio que nos corresponde.
A mi me apetece salir a  comprar unos  lápices, forrar libros, (me encanta el olor de los libros nuevos), comprarme una mochi nueva y volver al cole, dónde todo parece tan fácil desde la distancia...
                                                                                                                        

miércoles, 29 de agosto de 2012

Y es que estoy mayor...

Casi todas mis amigas han cumplido los cuarenta, (como duele eso) y a casi todas sus esposos les han dado fiestas sorpresas, (como presiento que para diciembre no tendré marido ni similar,  estoy por hacerme una tarta de queso y dejarla en la ofi la noche antes y luego hacerme la sorprendida.: ¿en serio chicos?,¡no teníais por qué  haberos molestado!!).
Pues en estos últimos meses de la década de los treinta, he detectado algunas manías y hábitos  más propios de abuelita que de una mujer a las puertas de la madurez.
Para empezar han bajado las temperaturas un grado o dos y yo me he resfriado, esto es muy de abuela.
Por otra parte, hago comentarios del tipo:
- Nada hija, que sigas bien...!!!
- Lo que mal empieza mal acaba (esto es más propio de mi padre al que le encanta predecir desastres y muertes).
- Pues vaya cómo está la juventud....
Por otra parte me molesta el ruido que hacen los jóvenes en la calle: niñas gritando, motos que queman rueda en la puerta de mi casa, la radio del cani-coche a todo meter....
Tengo conversaciones de dolencias físicas en la sala de espera del médico (no hay nada peor).
Voy a la peluquería y pido que me hagan un peinado que me quite años, (se supone que no me deberían sobrar, ¿no?).
Entro en una tienda de ropa y me voy a la parte de adolescente-cani, y mi sobrina me dice que es demasiado juvenil para mí.
Definitivamente, estoy entrando a pasos agigantados en la crisis de los cuarenta.
Por cierto la opción de la mini fiesta sorpresa en la ofi, está ahí eh?? que yo me hago la nueva y como si nada...es para el 02 de diciembre.....


                                                                                                         

Cómo mola....

Seguramente será una maldad, pero insisto en que me gusta ver a las famosas sin maquillar, o con la pestaña postiza rodando en caída libre por las mejillas, o con celulitis como todas las humana (que no diosas) que compartimos planeta con las semiperfectas.
Visto así, hace que una se sienta mucho mejor, ¿no?. Además con tanto truco, seguramente ni ellas mismas se reconocen, me imagino que llegar a casa y empezar a quitarse adosados : las extensiones, las uñas, las pestañas, el pump-in-up, y demás rellenos y/o postizos debe ser frustrante y bastante enojoso.
Todas somos iguales y el modelo de perfección que nos venden no sirve si no para heacernos sentir frustradas y compremos las milagrosas cremas que por otra parte,  no hacen gran cosa.
Vamos a ver unos ejemplos, esta muchacha rubia-gótica-choni  no tengo muy claro quién es ni a qué se dedica en la vida, pero lo que si es obvio, es que ese maquillaje es excesivo, tétrico, siniestro...un horror, ¡pobre!, lo mismo con eso de la crisis no le paga a su estilista y ha decidido vengarse....


Imagen de Getty Images.

Luego están las celulíticas, esta parte me chifla, todas tenemos redondeces, la diferencia entre las famosas y yo, es que no me privo de comer nada, y tampoco me mato a hcer ejercicio, en realidad no hago nada...al final va a resultar que la naturaleza ha sido generosa conmigo!!!.

Nicky Hilton
Aquí la modelo-caza millonarios-mami-actriz y a saber que más, Inés Saste, tan glamurosa ella, tan mona, tan celulítica,  ¡la pobre! lo tiene complicao pa cazar al próximo panolis.

Sé que es una maldad, pero reconforta pensar que las estrellas  sin photoshop y sin maquillar no son nada del otro mundo..
Vale que hay una buena genética de fondo, pero no son tan perfectas como nos quieren hacer creer.

Por mi parte seguiré comiendo lo que me apetezca y sin practicar ningún deporte, que de momento me va bien así, al final estas con tanto sacrificio no están mucho mejor que las de andar por casa, ¿no?.

Ya me sacrificaré por causas un poco más importantes, ya habrá  tiempo de pasar hambre, cuando el  el geriatra decida quitarme de todo

lunes, 4 de junio de 2012

El "simpa" Real.

Que el mundo entero está en crisis, a estas alturas, no lo cuestiona nadie, pero cuando una princesa (no se sabe si con corona o sin ella) hace un o pretende hacer un "simpa", las alarmas se disparan.
Maha al-Sudairi, reservó nada menos que 41 habitaciones, vamos una planta entera, del Hotel de París Shangri-La, hasta ahora todo normal,¿no?. La realeza árabe tiene una absoluta falta de discrección y de mesura, lo sorprendente es que la noble muchacha, no tenía intención de pagar. Parece ser que desde la dirección del hotel, se le había advertido de que la factura estaba adquirendo unas dimensiones colosales, pero ella hacía lo posible por escabullirse, hasta que, finalmente decidió escapar del hotel de madrugada, pero claro, un séquito de más de sesenta personas, unas cien maletas y más de una docena de limusinas en la puerta del hotel no son lo que se dice, fáciles de disimular.
Para que la historia sea aún más rocambolesca, la señora es en realidad la ex-señora de  Nayif bin Abdulaziz, segundo en la línea monárquica, y tiene inmunidad diplomática, así que la única opción era llamar a la embajada saudí que la mandaron al Royal Monceau, el dueño un amigo personal de la familia  no tenía intención de cobrarle, pero la dama que no se corta un pelo, generó también gastos por una millonada. La díscola princesa, parece que ha pasado encerrada en una finca algún tiempo por su manía de ir dejando deudas por dónde quiera que va, después de haber gastado 18 millones de euros en ropa.¿De verdad que no la pueden castigar haciendo trabajos para la comunidad?. En su país hay mucha miseria, ¡ya podía hacer algo de provecho!, que alguien entre en un super y se lleve un chorizo y una barra de pan, lo entiendo, es más miraría para otro lado, pero que esta loca vaya por ahí firmando pagarés a nombre del reino de Abdulá (su ex-suegro) es muy fuerte y que el estado de su país no tenga más remedio que pagarlos para evitar un conflicto, es para que la encierren en la torres más alta.



sábado, 2 de junio de 2012

Misterios que nos trae el verano.

Todos los años en el sur, pasamos del frío y crudo invierno al más caluroso verano en 24 horas. Un día está lloviendo, que parece que terminaremos mutando a animales marinos, y de repente, al día siguiente hay que vestirse de verano, verano. Esto así de repente, es una putada, porque claro, un vestido corto no sienta igual cuando ya hay un poco de colorcito que cuándo tienes las piernas como chocos. Así que, ante este contratiempo suelo ponerme un poco de bronceador sin sol.
Y aquí llega el primer misterio; si me exfolio la piel antes y hago todo lo que dicen las instrucciones, ¿por qué se me queda naranja y a trozos, y a la muchacha del anuncio se le ve un perfecto y uniforme tono dorado?, ¿por qué ella no tiene las palmas de las manos naranjas?.
El segundo misterio, es ¿por qué venden en el sur ropa de entretiempo, si no llegamos a usarla?. Tengo unas chaquetas ideales que me he podido poner un par de veces a primera hora de la mañana y han acabado hechas un guiñapo en el asiento trasero del coche.
Hablando de modas, hay algunas que no consigo entender, por ejemplo esa especie de bota-sandanlia, ¿es de otoño o de primavera?, ¿es de invierno de de verano? ¿o es que acaso es de entretiempo?.
¿Por qué hay gente que se empeña en ponerse un vestido mini, mini si tiene celulítis?, ¿ Por qué tenemos que ver la ropa interior de todo el mundo, si es interior?.
¿Por qué cada vez que me pongo un vestido salta el levante y doy el espectáculo?, de verdad, a mi no se me sube la falda al estilo glamuroso de Marilyn, a mi me rodea un remolino, se me levanta por todas partes y no tengo manos para sujetarla (ya os podeis imaginar el número).
¿Cómo es posible que vaya a la playa el primer día, ese primer día que me escondo en el último rincón para que no me vea nadie y me encuentre a todo el mundo?, ¿cómo puede ser que mientras yo estoy que parece que he pasado el invierno en una porvera, el resto de la humanidad esté ya morena, si estaba lloviendo dos días antes?.
¿ Por qué vamos por la calle quejándonos del calor, si es más que evidente y todo el mundo está sufriendo la misma temperatura?, ¿Por qué los guiris siguen por la calle aunque estemos a 42º?.
¿Por qué hay  gente que  cuando va a la playa parece que va a la guerra? ¿de verdad comen tanto en sus casas?
¿ Por qué?, ¿Por qué?, ¿ Por qué?, lo de ser una mente inquieta se me está yendo de las manos...

jueves, 31 de mayo de 2012

Volar.

En realidad nunca pensó que escapar fuera posible, pero Manuela Heredia Flores siempre había soñado que un día lo haría. Fué el día de su décimo séptimo cumpleaños. Ella había invitado a sus amigas a merendar, lo que no sabía Manuela es que su padre tenía una sorpresa para ella :
- Este es José Vargas García, tu futuro marido - dijo su padre- o eso creyó oir, porque en ese instante, en ese preciso instante en el que sus amigas sonreían y la felicitaban por el buen casamiento que iba a hacer, Manuela se desmayó. Todo el mundo pensó que fue la emoción, el respeto hacía el hombre al que tendría que dar hijos y cuidar el resto de su vida. No era feo, pero no lo conocía y  prácticamente la doblaba en edad. No, no era emoción, tampoco era respeto, era miedo, pavor a vivir una vida prestada a no reconocerse, a no ser ella misma.
Soñaba con estudiar Historia del Arte, le gustaban las antiguedades que vendía el tío Juan de Dios en su tienda, quería conocer el origen de todo aquello, quería ir a la Universidad, convertirse en alguien importante, viajar por el mundo en busca de las maravillas que ha creado el hombre, acudir a tertulias llevando una boina negra, pintar, soñar, ¡vivir!.
Esa tarde, todas sus ensoñaciones su fueron al traste y perdió el conocimiento, no de la emoción si no de la angustia que le provocaba ese absurdo futuro con un marido viejo, guapo, eso sí, pero viejo y bruto.
Mientras sus primas, amigas y vecinas se afanaban con los preparativos de lo que Manuela llamaba su setencia de muerte, ella buscaba ayuda para escapar de su prisión. Solicitó plaza en las mejores universidades, becas para estudiar en el extranjero. Buscó y buscó y aunque sus apellidos y su aspecto físico en ocasiones le suponían un handicap, pudo por fin demostrar, que ella Manuela, la niña gitana que estaba predestinada a casarse con un primo de su padre, ella que a escondidas leía a Dostoievski y veía películas en V.O de cine independiente japonés, era en realidad un genio.
Aceptó la plaza que le ofrecían para estudiar en la Sorbona y aunque no esperaba que nadie la comprendiera, rezó para que su padre no decidiera descargar toda su ira y frustracción contra su madre.
Manuela sabía que si su madre hubiera podido escapar, lo hubiera hecho, por eso grabó sus palabras en el disco duro de la memoria para recordarlas si las cosas se ponían difíciles. 

- Ve hija, no mires atras, vuela.

Y eso hizo, volar, volar y liberarse. Hoy es Doctora en Historia del Arte en París, vive en una buhardilla con vistas a los Campos Eliseos, paga una fortuna por treinta metros cuadrados, pero no necesita más. Su padre que nunca la entendió, presume de hija en la tasca del Cosme, José Vargas, el  que hubiera sido su marido, se casó con su amiga Carmela y tienen cuatro niños y  su madre lee y relee sus cartas con una lágrima que se esfuerza en ocultar y con una sonrisa que ya nunca oculta.

domingo, 6 de mayo de 2012

Más coplas...

La feria de Jerez a punto de empezar, la de El puerto casi terminando y el tiempo como loco, anda haciendo de las suyas, como todas las primaveras.

La primavera es tiempo de coplas, de música que se descuelga por las ventanas abiertas al aire purificador de la mañana. Hoy toca listado de canciones que me dicen algo especial:



- Se me olvido que te olvidé, la versión de Diego el Cigala y Bebo Valdés, me encanta, supongo que es porque la primera vez que la oí, estaba embarazada y andaba más sensible de lo normal (que ya es decir, porque yo soy de natural llorona).

- I would never, Lyla Downs, la voz preciosa, le letra sobrecogedora.

- Sunrise, Norah Jones. No sé por qué me gusta, la voz, la música...

Bohemian Rhapsody, Queen, esto levanta a un muerto, no creo que haya habido nadie capaz de cantar e interpretar esto como Freddie, simplemente sublime.

- Hope there´s someone, Antony and the Johnsons, triste, sentida, diferente.

Let the river run, Carly Simon, porque ella es estupenda, y porque aparecía en la película Armas de Mujer y me encantó.

- Stop, Sam Brown,  finales de los ochenta, primeras juventudes, primeros vinilos....

- He is nohing but a man, Vaya con Dios, por las mismas razones.

- La zarzamora, Lola Flores, seguramente, no tiene nada que ver con las demás, pero me recuerda a mi infancia, a mis tías, a mi abuela...

- Penita, penita, pena, Lola Flores,  he dejado las dos coplas de Doña Lola para el final, porque son muy distintas al resto, pero hay sitio para todo en mis gustos musicales.



Os dejo con Lyla Downs.


viernes, 13 de abril de 2012

La primavera.

Me propuse muy firmemente no seguir criticando frivilodidades del tipo la cabeza de mi vecina la del quinto que empezó con unas mechitas y ya es rubia platino, que la de enfrente se compra una talla 38-40, para no respirar en todo el día, que una vecina  muy tontita que tengo se ha puesto como una vacaburra, en fin, que he decidido ser un poco más seria. Pero claro, yo tengo vocación de colaboradora del Sálvame y no lo puedo evitar.
Vamos por partes, en esta parte del mundo, no existe el entretiempo, hay dos opciones: o te hielas de frío, o te asfixias de calor. En medio no hay nada, con lo cual vestirse en primavera, es una tarea complicada , que hemos resuelto con grandes dosis de imaginación y muy poca vergüenza.
La colorida estación llega primero al Corte Inglés, a Zara, a Mango, y ..¡de repente!, un día te acuestas con el pijama de franela y te levantas en ropa interior, porque has estado a punto de morir de asfixiada, así que tampoco es tan raro que nos vistamos como Dios no dió a entender.
Con los primeros e insufribles días de la primavera, viene la Semana Santa;  estilismos imposibles, mezclas de temporadas que harían palidecer al mismísimo Galiano, túnicas de nazareno, trajes de chaqueta para ellos, permanentes y  cardados de peluquería para ellas, chaquetas que huelen a naftalina, gomina, mucha gomina, corbatas de todos los colores, tamaños y formas, todo ello mezclado con el aroma dulzón del azahar y del incieso y aderezado con grandes dosis de recogimiento, oración y fervor cristiano.
Por si fuera poco están las alergias; ojos brillantes, nariz roja y goteante, ganas de estornudar, así que, si tienes alergia y te maquillas, terminas pareciendo un oso panda resfriado, y si no evidencias aún más lo que ya es imposible de ocultar: que tienes cara de eterna resfriada, (a lo besugo cabreao) y que vas a estar así toda la primavera.
Pasada la Semana Santa, viene la feria. De repente, todo el mundo está moreno y esté el tiempo como esté, hay que vestirse de verano (aunque haga frío) entre el Jueves Santo y la semana de feria se estrena toda la temporada de verano, ¡caiga quien caiga!. La verdad es que aquí no esmeramos más, pero según en que casetas, se ve cada cosa, que ni la Pantoja de Puerto Rico, en un mano a mano con Marujita, ¡cuánto brilli-brilli!. Y además está el traje de flamenca, que aunque existe la leyenda urbana de que es muy favorecedor y a todas les sienta bien, hay algunas que parecen que se los hayan tirado desde la azotea, ¿y los niños?, pase vestir a las niñas de flamenca, (lo de la flor incrustá en la cabeza con los cuatro pelos y los mini tacones encajaos en los piececitos, me mata), pero vestir a un niño con las botas de Valverde del camino, el sombrero y el fajín me parece muy grave, como para que, cuando el niño sea mayor les ponga una denuncia a los padres por daños psicológicos.
Luego el Rocío, otro escaparate de moda flamenca y no tan flamenca; el vestido de gitana con zapatillas de deporte, la rebeca tejida por la abuela sobre los hombros, lavarse los pies con coca-cola...
En fin que, me gusta la primavera, me encanta, pero hay cosas que arruinan la visión romántica de esta maravillosa estación y me desconcentran y mucho.

miércoles, 21 de marzo de 2012

De película

Para seguir con las listas ( y las no tan listas, chiste fácil, sí, pero no he podido resistirme...), pues eso que hoy voy a hablar de películas que me han gustado, y para cada una voy a destacar una frase, en un asombroso ejercicio de memoria.

- En busca de la felicidad, aunque Will Smith en el Príncipe de Bel Air, no parecía ser capaz de ir más allá, me cautivó en esta película;

"Nunca dejes que nadie te diga que no puedes hacer algo, ni siquiera yo. Si tienes un sueño debes protegerlo. Si alguien no puede hacer algo te dirá que tú tampoco puedes. Si quieres algo ve tras ello y punto."

- Casablanca, por millones de razones ;
"-¿Dónde estabas esta mañana?
- No recuerdo, hace demasiado tiempo de eso.
- ¿Qué harás esta noche?
- Nunca hago planes con tanta antelación
"

- La educación de las hadas,  Ricardo Darín, realmente no sé si es la película o es él;

"- A las hadas. ¿Cómo se las reconoce?
- Depende.
- ¿Depende de qué?
- De uno. Todas las chicas que conozcas pueden ser hadas.
- ¿Pero cómo puedo saber si es o no?
- ¿Tengo que pedir tres deseos para ver si funciona?
- Por ejemplo."


- Las horas, tres mujeres que tratan de encontrar sentido a la vida;

"Toda mi vida he podido hacer de todo, excepto lo que realmente quería.”

- Tal como éramos, una historia bonita, no podía salir bien

"Es asombroso cómo uno se ve obligado a tomar decisiones, quiera o no quiera."

Hay más, hay muchas más, pero de como muestra, bien vale un botón, este botón.

sábado, 17 de marzo de 2012

Grandes misterios universales.


Hay muchas cuestiones que me planteo a diario y que no consigo ni de lejos resolver. En estos días he estado llevando a Álvaro al cole y he podido afianzar mi creencia de que existe una raza aparte, la raza de las super-madres.
Para tan magno aconteciemiento, decidí arreglarme (después de algún tiempo de rebeldía estética)  así que me puse una falda de tubo y unos peeptoes monísimos. Iba yo taconeando tan felíz por la calle, cuando el niño me dice:
- Mamá, ¿para que llevas tacones?, para estar sentada, no te hace falta, ¿no?.
- Ains pues no sé por estar más mona...
- Es que te piensas echar novio o algo..
- No...
Llegamos a la puerta del cole y está, como siempre, el guarda de seguridad:
- Buenos días
- Buenos di...ains, ains, que se me ha quedado el zapato engachado en la rejilla... (ya como una amapola), vaya por Dios, que no quiere salir...
- ¡¡¡Mamá, lo ves, te lo he dicho!!! ( me increpaba el niño, mientras yo seguía intentando hacer equilibrios para no poner el pie descalzo en el suelo, tiraba del zapato enganchado y por si fuera poco,  me sostenía heroícamente sobre un sólo pie con un tacón de 12 cm, sin soltar al niño de la mano,  ni permitir que se me descolgara el bolso).
Después del bochornoso espectáculo y de dejar a Álvaro en la fila, que fiel a su incontinencia verbal y a su indiscrección, decidió contarle el número a sus amigos, (padres incluidos, por si había alguna duda), estuve pensando algunas cuestiones de trascendencia universal sobre esas madres maravillosas, a las que no parecen afectarles, ni las inclemencias del tiempo, ni los virus de los niños, ni la situación en  África, ni mucho menos la crisis mundial.
¿ Cómo es posible que antes de las nueve de la mañana lleguen al colegio maravillosas?
¿ Por qué cuando hace viento yo tengo la cabeza como Diana Ross y a ellas no se les sale un mísero pelo del impecable recogido que les dura todo el día?
¿ Por qué a ellas no se les arruga la chaqueta en el coche?.
¿ Por qué llevan la mochila de un niño, el desayuno de otro, tiran de tres criaturas a la vez y no se les nota ni un atisbo de tensión en la cara?.
¿ Nunca pasan una mala noche? ¿No les salen granos? ¿Nunca se les ve la raíz de las mechas?.
¿ A qué santo o fuerza invocan para volver al colegio por la tarde como si acabaran de escaparse de la alfombra roja?.
¿ Cómo hacen para mantener los coches impolutos?.
¿ Y para inventar un menú distinto cada noche?.
Cuando los niños son bebés ¿no les vomitan nunca?, ¿no tienen gases ( los niños, digo)?
Está claro que me perdí una clase en el colegio, porque parece que soy la única madre-desatre.


sábado, 10 de marzo de 2012

Grandes obras de la literatura.


Sin querer meterme a crítica literaria, nada más lejos de la realidad, (lo mío son mas bien los cotilleos de portería, tipo mira la Lidia Lozano, y la Mila y esas cosas) y si ser yo adalid de la literatura ni de la cultura ni de nada, voy a hacer una lista de joyas literarias que deberían haberme impactado, o dejado un poso o algo, pero que no lo han hecho.
      
  • El guardián entre el Centeno. J.D Sallinger. Pues no sé, ni frío, ni calor. Lo mismo hay que leerlo en plena adolescencia y en los años cincuenta.
  • Viaje a la Alcarria, descripciones muy buenas, pero lento, aburrido.
  • Tokio blues, Norwegian wood , aunque la narrativa es deliciosa, la historia en sí me parece lánguida, no sé da la sensación que las mujeres son unas desequilibradas que sólo encuentran la felicidad y la perfección en el suicidio.
  • Cien años de soledad, o yo soy muy torpe o intenté leerlo muy joven y con tanta gente y tanto Buendía  no me enteré de nada.
  • El Quijote, Cervantes, perdóname pero no me llega, lo sé, lo reconozco, ¡que inculta!
  • Oh Jerusalem !, es que no entendí gran cosa, de todas formas volveré a ello.
  • El viaje del elefante de Saramago, no me atrevo casi a opinar porque en un Nobel, pero lo mismo Saramago está sobrevalorado,¿ no?
  • La hermandad de la buena suerte, Fernando Sabater, no me engachó, la trama lo mismo era un poco floja...
  • Platero y yo o no lo he entendido o es como escribir un libro de la perrita Lassie, que no tengo nada en contra de los animales, pero que tampoco da mucho juego el burro, no

Seguramente hay más, pero tampoco quiero quedar de insensible y de inculta.

jueves, 8 de marzo de 2012

Todos los caminos...

..conducen a Roma, o a La Mandrágora, es más, los caminos más insospechados os han traído hasta aquí.
Siguiendo la brillante idea de Sieslo en To me pasa a mi, he echado un vistazo a las estadísticas, y esto es lo que me he encontrado:

-Hugh grant  , seguro que estábais buscando anécdotas de su vida, su filmografía, sus romances...y os encontrasteis con mis dudas acerca de si cenar o no con él, pues bien, al final opté por celebrar mi cumpleaños con mi hijo, mucho más guapo, ¡dónde va a parar!

-Tara medium visionaria  , esta muchacha tiene muchos seguidores o detractores. Para los que habeis preguntado: no, no me salió novio, no me tocó la lotería y definitivamente, no, no le pagué absolutamente nada a esta loca.
- Sueño de una noche de verano , entre Shakespeare y yo hay un gran abismo, así que, si esperábais encontrar una página de una gran profundidad literaria, siento la decepción.

-Monos de gibraltar , es que los macacos dan para mucho y despiertan una gran curiosidad, y que mala leche gastan los joíos

-El planeta de los simios ,
cosas del friki de mi hermano.

- Chocolate ardiente, sí, fuí victima de la publicidad y me pinté el pelo de rojo.

- Champú de caballo, un experimento científico que  sigo usando, no he observado siento ningún efecto secundario y además ahora se ha puesto muy de moda.

- Cayetano Rivera, ¡mi Caye de mis entrelas y de mis entrepaños...!

- El equilibrio del Universo, equilibrio, equilibrio, lo que se dice equilibrio...de eso mucho no hay, ¿no?

- Peinados de los ochenta, debe ser mi aventura de las hombreras y el médico guapetón. ¡que lástima!", pero vamos que te pones boca abajo, gastas un bote de laca Nelly y  ya tienes un peinado ochentero.

- Insomnio, si tuviera el remedio, ¿estaría escribiendo a las dos y media de la madrugada de un día laborable?, lo siento pero las tisanas ya no me hace gran cosa....

En el fondo da igual lo que andeis buscando si os quedáis.



miércoles, 29 de febrero de 2012

From lost to the river

Desde que, el Creador decidió castigar a la humanidad con distintas lenguas  durante la construcción de la Torre de Babel, los hombres estamos condenados a no entendernos. Nos intuimos, casi nos entendemos, pero en la mayoría de los casos, no llegamos a comprendernos. Han pasado muchos años y desde entonces nos hemos esforzado y mucho, por romper las barreras lingüisticas: academias de inglés, curso en el extranjero, intercambios culturales, entrenadores personales, de todo un poco.
Hoy en día cualquiera se autodenomina traductor, incluso existen traductores automáticos tipo Google, vean si no las siguientes joyas lingüisticas y decidan si esto es fruto de la portentosa imaginación humana, o lo ha hecho una máquina:


- En un secador de pelo : No usar mientras se duerme.
¡Vaya por Dios! Precisamente el momento del día que más me gusta dedicar a la melena, pongo el secador colgado y me echo a dormir mientras se me seca el pelo.



- En una bolsa de Fritos: ¡Puedes resultar ganador! ¡No se requiere ninguna compra! ¡Busca en el interior!
Muy fácil tangas la bolsa de fritos y el regalo pa ti.

- En una caja de jabón : Indicaciones: usar como jabón normal.

  A ver, alma de cántaro ¿ qué pensabas hacer con el jabón?.

- En algunas comidas congeladas : Sugerencia para servir. Descongelar primero..
  Es una sugerencia, si prefieres meterle un mordisco a los canelones congelados, ¡allá tú!.

- En un hotel que proporcionaba un gorro para la ducha en una caja: Vale para una cabeza.
  Tú veras lo que haces

- En un postre de Tiramisú (impreso en la parte de abajo de la caja): No voltear el envase..
 ¡Oooohhh! ¡Demasiado tarde! ¡Has perdido! ya se ha estampado el Tiramisú en el suelo, ¿no?.

- En un pudding : Atención: El producto estará caliente después de calentarlo.

  Se agradece la aclaración

-En una caja de una plancha Rowenta: No planchar la ropa sobre el cuerpo.

¿Cómo?

- En un jarabe contra el catarro para niños : No conduzca automóviles ni maneje maquinaria después de usar este medicamento.
 Es importante tenerlo en cuenta, incluso si no han tomado el jarabe.

- En unas pastillas para dormir : Advertencia: Puede producir somnolencia.
  Hombre, ¡en eso estamos!.

- En un cuchillo de cocina : Importante: Mantener fuera del alcanca de los niños y de las mascotas.

  Por si acaso tu hámster resulta ser como la ratita de Ratatouille.

- En una guirnalda de luces de Navidad fabricadas en China: Sólo para usar en el interior o en el exterior.

 Ojo, única y exclusivamente, en el medio no, ¿eh?.

- En los cacahuetes de Sainsbury: Aviso: Contiene cacahuetes.
  Por si eres tontito y no te has dado cuenta.

- En un paquete de frutos secos de American Airlines : Instrucciones: Abrir el paquete, comer los   frutos secos.

 Bueeeno, por si acaso va en el avión Leticia Sabater.

- En una sierra eléctrica sueca: No intente detener la sierra con las manos o con los genitales.

  Sin palabras.


Claro que, traducciones literales del español al inglés también  las hay, y muy buenas:


 -Let´s go. Don´t fuck me : Vamos no me jodas
-From lost to the river : De perdidos al río
-The mother who gave birth to him : La madre que lo parió
-Sissy the last : Marica el último
-Great sissy the last : Maricón el último
-For if the flies : Por si las moscas
-Everywhere they boil beans : En todas partes cuecen habas
-Composed an without girlfriend : Compuesto y sin novia
-Go out by legs : Salir por piernas
-If I have seen you, I don´t remember : Si te he visto, no me acuerdo
-Switch off an let´s go : Apaga y vámonos
-It is not turkey mucus : No es moco de pavo
-It sweat me : Me la suda
-That if you want rice Catherine : Que si quieres arroz, Catalina
-Shit little parrot : Cágate, lorito
-Morning-singer : Cantamañanas
-Another who such dance : Otro que tal baila
-To another thing, butterfly : A otra cosa, mariposa
-What of-taylor : Que desastre
-Among whistles and flutes : Entre pitos y flautas
-Like water of May : Como agua de Mayo
-To fuck the female pig : Joder la marrana
-Marking parcel :  Marcando paquete
-To put in a cigar :  Meter un puro
-My happyness in a hole : Mi gozo en un pozo
-Sissy of beach :  Marica de playa
-Wave! :  Hola!
-To god! :  Adiós!
- Where I said Diego , I say I say and where I said say, I say Diego : Dónde dije Diego, digo digo y
 dónde dije digo, digo Diego.
- Last night, I went to bed at thounsand and one female monkeys: Anoche me fui a la cama a las mil y una monas.

Ahora que se ha puesto de moda aprender chino, no estará mal echarle un vistazo al inglés, que aunque se nos supone bilingües, no hay que dejarlo en el olvido.
Aquí dejo un par de testimonios gráficos de las perlas que nos rodean.





                                                                                                                                              To God!!

martes, 21 de febrero de 2012

La semana cultural

Yo quería seguir criticando a las madres delegadas, pero desde dentro, así que me infiltré en el comando de madres-desocupadas.
En estos días se celebra en el Colegio, con motivo del día de Andalucía, la semana cultural. Las madres que ya están en plantilla, tuvieron la feliz idea de disfrazar a los niños de monumentos importantes (La Mezquita, La Alhambra, La Torre del Oro...), ¡vamos, lo que me hacía falta era dibujar una Alhambra, recortarla y meter al niño dentro, con circuito de agua incluido...!.
Afortunadamente, la propuesta se quedó en propuesta antes de empezar, porque el director (con más razón que un santo) advirtió que nada de actividades que implicaran un gasto, porque hay familias que lo están pasando muy mal.
Inmediatamente después, idearon hacer (ellas y sólo ellas) un teatro sobre la Constitución (por el bicentenario,¿qué tendrá que ver?) para el que no tenían argumento, ni idea de como meter mano, ni nada más que una extraña fijación por ser protagonistas de algo (deberían hacerselo mirar), de nuevo una propuesta desestimada, por las personas coherentes que se encargan de estas cosas. Lo que si prosperó fue la que hicimos las madres que tenemos vida fuera del colegio, de hablarles a los niños de personajes andaluces que han hecho cosas, fuera del estereotipo de la gitana y el torero y el cante y el baile. Así que en un acto, mezcla de valentía y de inconsciencia, me ofrecí voluntaria para hacer dar una charla sobre Ciencia y Tegnología , más que nada para quedar de muy intelectual o algo.
Ni más ni menos, ¡anda la que la idea que tengo yo de Ciencia y Tegnología!, ¡ que cuando retiraron los VHS, yo no había aprendido a programarlo!, ¡ si cuando empiezo a cogerle el punto a un móvil, muere de viejo!.
Pero yo, muy lista, pensé (de hecho lo propuse) hablar de células madres. Claro que, viendo la reacción de mi hijo me pude imaginar la de los otros 99 niños. Así que, decidí contarles la historia de Emilio  Herrera, creador del primer traje especial, granadino y republicano, aunque este último dato, lo omitiré por ser un colegio religioso, no sea que me tachen al niño de revolucionario, que ya lo he mandado con una reproducción de El Guernica, como representación de producto andaluz.
Si mañana por las inmediaciones de El Pilar como a las doce y media o una, están los niños gritando, no es que hayan dado un sobresaliente general o que les den vacaciones anticipadas, es que: o les gusto o les horrorizo, ya os contaré.

jueves, 16 de febrero de 2012

Los zapatos de suelas rojas.


Es esa hora en la que todo cambia, cae del cielo una especie de gas azul que envuelve el ánimo de las personas, la bóveda celeste va adaptándose a sus nuevos colores: naranja, añil, violeta, el sol se retira sin prisas, sin hacer ruido y sin deslumbrar a nadie en su retirada.

En el interior las cosas son muy distintas, las luces artificiales arrojan un halo mortecino y frío a la estancia. Ya no queda nadie, sólo la mujer anónima sigue delante de su ordenador de última generación, en su sillón de diseño de cuero negro, en una mesa de madera que diseñaron expresamente para ella, en un entorno que pretende ser acogedor pero que resulta aséptico y frío.
La mujer se retira el pelo de la cara, suspira, mira el impaciente baile del cursor del ordenador que espera centelleando la siguiente palabra, el siguiente dato, suena el teléfono de la recepción, nadie contesta, la voz afectada de un contestador indica el horario comercial y de nuevo, por fin la paz, el silencio, el vértigo, el miedo al silencio ensordecedor que llena de ruidos el alma y la mente.

Sigue el cursor gritando en silencio que el trabajo no ha terminado, que hay mucho por hacer, de repente el fax empieza a escupir folios impresos, la mujer anónima ensimismada en sus recuerdos vuelve a su despacho, a sus muebles de diseño y a sus interminables datos. Está cansada, pero no tiene prisa, nadie la espera en casa, total el gato del vecino reclamando su tazón de leche, la programación de televisión , un libro, nadie a quien contarle todo lo que ha hecho hoy.

Los sonidos del exterior llegan amortiguados por el doble acristalamiento, la limpiadora entra y empieza a bajar persianas y limpiar papeleras, cualquier contacto con el exterior ha quedado frustrado. La mujer anónima, hoy más agotada que nunca, más triste y a la vez feliz que nunca, da por concluido el día y decide dejarlo todo y volver a casa.
Baja en el ascensor, un viaje meteórico hasta el parking, apunta con la llave a su coche que enciende las luces y abre las puertas en señal de saludo, se sienta en su sillón, con tapicería de cuero beig y arranca el silencioso motor de su cochazo de lujo.

Sale al exterior, la ciudad va perdiendo sus últimos brillos, el cielo se repliega sobre sí mismoy allá en el horizonte, las primeras estrellas centellean a lo lejos. Las luces de los edificios se reflejan en los capós de los coches, la ciudad va cambiando por momentos, cambia el paisaje,las personas, todo cambia sin luz.

 La mujer decide al llegar a casa, no meter el coche en el garaje, le apetece andar, respirar el aroma dulzón de las noches de primavera. Acompaña al repiqueteo de las suelas rojas de sus zapatos un quejío flamenco que se descuelga de algún balcón y una melodía silbada de un transeúnte que sonríe a su paso.

Camina sin rumbo, contemplando el mar que anda un poco revuelto, más que de costumbre. Se para en el puente a medio camino entre ambos lados. Las luces del puerto se reflejan en el agua en una especie de danza ritual. La mujer mira el horizonte, despojado ya de toda luz, mira al cielo, mira al mar y se pregunta cuál es su sitio, después sin decir nada más se lanza al mar en un intento desesperado por ser libre, dejando a un lado los zapatos de suelas rojas.

Coplas que "man matao"

Siguiendo la estela de las listas que, periódicamente publica Mamé en Tomara que tu viera, voy a hacer algo que es muy complicado para mí: una lista de canciones que han sido de alguna forma especiales.

-Salta conmigo de Tequila, la edad, los primeros años de una tímida libertad en España, en fin de todo un poco.

-La mariposa blanca  de Lole y Manuel, mi padre cuando veníamos de Córdoba para Cádiz nos la ponía mucho, y en aquellos años, el viaje era eterno.

-Ninety nine red ballons de Nena no sé por qué, pero me ha gustado siempre.

-Moon light shadow, Mike Oldfield; en aquellos tiempos en un programa infantil y juvenil, los niños hacian video clips con éxitos del momento y me encantaba.

-Take on me de A-ha, pues por lo mismo que las anteriores, empezaba a tener independecnia musical.

-Never gonna give you up, Rick Astley; aquí empezábamos a salir solas, íbamos a fiestas y a Only Night (creo, no me acuerdo muy bien).

-Stars de Simply Red; sonaba mucho en Londres cuando estaba por allí, habían sacado un recopilatorio y resultó que me gustaba.

-Brilliant Disguise de Bruce Springsteen me fascina no sé muy bien por qué.

-Romance de Curro El Palmo de Serrat, con Joan Manuel es díficil elegir solo una.

-Palabras para Julia, la versión de Falete es maravillosa, tiene una fuerza y un desgarro impresionantes.
En realidad hay muchas más, así que amenazo con una segunda , una tercera e incluso una cuarta parte.



martes, 24 de enero de 2012

Cosas que nunca aprendí.

Y he sobrevivido. A pesar de no tener ciertas habilidades físicas, he tenido una infancia feliz y soy una persona bastante equilibrada.
Los psicólogos infantiles, se empeñan en asociar habilidades psicomotrices con habilidades mentales, si el niño no evoluciona en un terreno no lo hace en el otro.
Pues yo creo que no siempre van unidas, porque hay muchas cosas que nunca supe hacer  y no creo que eso suponga en mi vida nada especial, aparte de algo puramente anecdótico con lo que todo el mundo se ríe muchísimo.
-Nunca supe hacer el pino, ninguna forma de pino (ni pino puente, ni pino normal ni nada, los pies siempre en la tierra) y estoy bien, emocionalmente estable (demasiado) y sin ningún problema de aprendizaje, creo.
-Nunca salté el potro de tortura, (ni el plinto) me ponía la última de la fila y esperaba a que el profe estuviera distraído para volver al final y pasar así toda la hora. Fue complicado, pero desarrollé grandes habilidades mentales inventando excusas para no asistir a clase de deporte.
-Nunca he sabido jugar al elástico, me pasaba el recreo sujentando la goma, porque para mí el tres de mis amigas era una barrera infranqueable, pero nunca me sentí desplazada o inferior, era y soy bajita, ¿y qué?.
-Tampoco he saltado nunca a la comba más de dos saltitos a pesar de que me la ponían baja.
-Creo que nunca he llegado a tocarme los pies sin doblar las rodillas, y aún no me han echado del planeta.
-En general soy bastante torpe con los deportes de balón, como atleta no estaba muy mal, pero si se trata de pillar el balón al vuelo, soy incapaz. Si intento atrapar un balón lo más seguro es que se me estampe en la cara o en la cabeza. Y tengo comprobado que aunque intente refugiarme, el balón siempre me busca a mí
-No sé bailar (afortunadamente) esa canción machacona de Coyote Dax " No rompas más....". Y cuando suena en una boda y/o celebración me quedo sentada.
-No tengo compás y no sé tocar las palmas ni por sevillanas, esto aunque es difícil de llevar en feria, tampoco es imposibilitante de nada.
No tengo intención a estas alturas de aprender nada de esto, con las edades que vamos manejando y la escasa forma física que tengo, lo veo un poquito difícil, pero al menos lo reconozco, forma parte de mí y como no me importan  demasido mis penosas habilidades físicas, admito comentarios.
Por si estuviera o estuviese relacionado, y los pedagogos y psicólogos infantiles tuvieran razón, diré que si en algún momento de mi vida he sabido hacer una raíz cuadrada, aparte de la de 25 y 36, hoy no recuerdo nada. Y para cuando Álvaro las aprenda en el cole, tendré que ver un tutorial de esos de You Tube para que el chiquillo no se lleve el disgusto de que su madre aparte de ser incapaz de darle una patada a un balón, no maneja muy bien las mates.
Hay miles de cosas que no se hacer (pero hay otras que hago muy bien) claro que, visto así parezco una patosa, pero de verdad que no lo soy tanto, hace tiempo que no me quedo engachada en el pomo de la puerta...


martes, 17 de enero de 2012

Nobleza obliga.

Cuando Isabelita Jácome de Grosso fue invitada a la boda de la Duquesa de Osorio con el Conde de Mendoza, pensó que nada en el mundo le impediría asistir a tan noble acontecimiento, sabía que la Casa Real mandaría una representación, seguramente una de las Infantas, y no se hubiera perdido eso por nada del mundo. Ella ,aunque arruinada hacía ya  varias generaciones, era Grande de España y era socialmente inconcebible haber faltado a aquella ineludible cita.
El marido de Isabelita, Juan Manrique de Lara, que en los largos y tediosos años de matrimonio nunca había pronunciado más de tres  palabras seguidas, no se mostró especialmente entusiasmado, pero tampoco había dado muestras de ningún tipo de sentimiento en todo ese tiempo, nunca. Juan estaba sentimentalmente muerto.

Desde que supo que asistiría  a esa boda, Isabelita buscó y buscó por todo Madrid el mejor modisto, el mejor estilista y los mejores profesionales del mundo de las apariencias para lucir perfecta.
Poco importaba estar arruinada, no le dolió nada  pedir un préstamo de esos que anuncian en la tele, sin preguntas y en 24 horas. En el banco hacía tiempo que no le daban ya ni los buenos días y este de la tele, aunque con un interés altísimo estaría en su cuenta enseguida, y no había tiempo que perder.

Cada semana, durante dos meses  iba a Madrid desde Sevilla a probarse el vestido y a supervisar  la confección  del tocado que le estaba haciendo artesanalmente la mejor diseñadora de Madrid. Buscó los  zapatos más caros, el bolso más fashion, pidió  a un afamado estilista qua viajara a Sevilla  con su equipo para peinarla y maquillarla. La desorbitante cantidad que pidió Angelo di Bocca no fue en absolutoa disuasoria para ella, que estaba dispuesta a eclipsar a la novia a toda costa.
La noche antes del feliz (o no) enlace, Isabelita tomó un somnífero y se fue temprano a la cama, para no tener ojeras, Juan dormía a su lado sin mostrar de nuevo ningún entusiasmo especial ante el enlace. Isabelita dió vueltas y vueltas en la cama, pero no podía dormir, Juan estaba más rígido de lo habitual, más frío de lo habitual.

- Ah no!, pues si te has resfriado te tomas algo y ya está, a mí no me estropeas mi  momento...

Juan no contestó, como no contestó a los empujones, a las vueltas, a los bufidos de Isabelita que a pesar de la tisana y del somnífero no podía dormir y le preocupaba más que ninguna otra cosa en el mundo que como consecuencia de la falta de sueño tuviera ojeras y la piel apagada al día siguiente.
Por fin amaneció. A las siete y media de la mañana sonó el timbre de la puerta, era Angelo. Isabelita salió de la ducha en albornoz y abrió la puerta sin mirar a Juan, que seguía rígido en la cama.
Cuando estaba casi lista, pidió a Angelo que lo despertara:

- Angelo amore, despierta al zafio de mi marido o llegaremos tarde, sería capaz de cualquier cosa  por fastidiarme el día.

 Y eso fue lo que intentó el estilista, despertalo, pero Juan no despertaba, yacía en la cama quieto, plácido, esbozando media sonrisa, muerto.

- ¡¡¡¡Isabel, has dormido con un muerto!!!!.

He vivido con un muerto,toda mi vida, seguro que lo ha hecho para fastidiarme. Anda, ayúdame a ponerme el tocado, no puedo llegar después de la Familia Real. A mí este no me fastidia mi gran día.

Y así fue como Juan Manrique de Lara que no había sido protagonista de su vida, tampoco lo fue de su muerte.