Hace ya algunos años que el
adolescente no va a las fiestas de fin de curso. De hecho, ni siquiera sé
si no va porque no le viene en gana, o
porque alguna persona coherente, ha pensado que, ya con esas edades, queda pelín absurdo
ponerlos a cantar (y/o bailar).
La primera vez que mi hijo tuvo que subirse a un escenario (en la guardería), se escondió detrás del niño de delante.
El crío, (el otro) entregadísimo, dándolo todo, que parecía que se le iba a
salir la cabeza, y el mío, mi vástago, carne de mi carne y sangre
de mi sangre, no hizo ni el intento de mover aunque fuera una mano, o un poquito de play-back, nada, el niño se
quedó inmóvil mirando a ningún sitio, y pasando bastante de la entrega desmedida
del artistazo que tenía delante.
No le dije nada, pensé que, simplemente, era tímido o que fiel a su modo de establecer
comunicación con el mundo, pasaba de intentarlo en plan estonovaconmigo.
El primer año de infantil, (me lo vistieron de mamarracho) y el niño hizo
lo mismo que el anterior: se escondió y no movió ni una pestaña. A mí esto, ya me escamó un poco, a ver si el niño iba a
tener un problema de miedo escénico y mi esperanza de hacer carrera artística
de él, se iba al garete. Así que, para salir de dudas y con toda la delicadeza
que el tema requería, le dije:
- Wichi, ¿no te sabías la canción?
- Sí me la sé, la hemos ensayado muchas veces.
- Pero no has cantado…
- No.
- ¿Por qué?, ¿no te gustaba?
- No
- Bueno, no era el super hit del verano, pero tampoco estaba tan mal.
- Yo vengo al cole a aprender a leer y escribir, no a bailar.
¡Tres años tenía el niño!, ya os
podéis imaginar cómo me quedé,
¡muda!,
no he vuelto a
preguntarle porque no se interesa por las fiestas en general y la de fin de curso en particular.
El segundo año de infantil, y
esto lo tengo que contar, unas madres iluminadas, junto a la peor profesora de infantil
del colegio, (podría escribir un libro
con la escasa vocación de la prenda esta) perpetraron, seguramente, la que quedará grabada en los anales de la historia, como la más patética de todos los tiempos.
Como dato, os cuento que a mi hijo, que tiene gafas desde los tres años, le
hicieron quitárselas (se sentía inseguro en el escenario porque no veía bien),
para que fuera vestido de bebé, y a los compañeros que no llevaban gafas, les
pusieron monturas sin cristales, para que fueran vestidos de padres.
¿Perdona?
¿sois tontas o le dais pellizcos a los cristales?
Aquí fue donde decidí que o cometía un asesinato múltiple, o me vengaba preparando mi candidatura a madre
delegada (lo que no sabía era que el cargo para mi iba a ser vitalicio) y cortaba de raíz las pérdidas de tiempo, tonterías varias, disfraces imposibles y
bailecitos absurdos.
Parafraseando a la ilustre y siempre acertada Mónica Naranjo: “no
maté a nadie, Aitana, no maté a nadie”, aunque ganas me quedaron,( y me duran), por
muy zen que pretenda ser.
En todo caso, pienso que esto de las fiestas de fin de curso, (como casi todo) se no está yendo de las manos y encima, ahora se han instaurado el
sábado por la mañana, que
esto es demencial,
un sábado, por favor, que es el día de poner lavadoras.
He visto madres delegadas estresadas, buscando
información por internet para hacer el
mejor atuendo, el más original y currado. Se pasan desde semana santa
preparando la actuación y están convencidas de que optan a una especie de premio a la dedicación.
Ellas, abnegadas buscadoras del halago facilón, son
las que lo idean todo: la ropa, la canción, la coreo y hasta el segundo exacto
en que deben recibir la ovación del público (reverencias incluidas).
Se ocultan información entre ellas, que parece que están guardando un secreto
de estado, y les prohíben a los niños
contar de qué va su baile, para que
brillen más (o mejor dicho para que haya un comentario tipo “¡como se lo han currado
las madres delegadas!”), evitan las filtraciones, como si estuvieran resguardando
la exclusiva de la boda de la Campa, y se respira cierto ambiente de
competitividad (de la chunga), en los días previos al gran debut ( y es que en el fondo ellas quieren ser las grandes protagonistas de algo, aunque sea un bailecito).
En fin, que en su febril locura
por hacer una actuación digna de un grammy, ponen a los niños a ensayar como si
se jugaran un puñetero pase de oro, de un programa de esos de talentos varios,
una puta locura.
Lejos quedaron aquellas
fiestecitas de mis tiempos, en las que hacíamos un baile
improvisao, o en el mejor de los casos
, un sainete de los hermanos
Alvarez
Quintero, no iban los padres a vernos, y a lo más que aspirábamos, era a mojar unas patatas fritas en un refresco de cola (porque la cola estaba un poquito prohibida).
No eran tan bonitas, no estaban
tan cuidadas, no había tómbolas (bueno la de Marisol), ni castillos hinchables y las madres no se estresaban, porque las actuaciones eran sólo nuestras, pero sin duda, éramos felices (y nuestros
progenitores también).
Estoy cansada y no es un
cansancio físico, que también, es algo más profundo es como si la única forma
de escapar fuera irme a una comuna de esas de cultivar melones y tomates o a un
convento a pasar unos días, sin móvil, sin contacto con el resto del mundo, sin
pasado y sin presente. 
