Así que, vengan mocos pa´rriba y vengan mocos pa´bajo, mientras estoy en la ofi,
mientras hablo con un compi, mientras
hago la compra, mientras llevo al rubito a extraescolares, mientras
limpio, mientras plancho, mientras conduzco y mientras doy un paseo acompañada
(que qué bonito queda esto).
Me persiguen, se hacen fuertes en mis interiores y empiezo a
pensar que esto no se va acabar nunca, que se ha hecho crónico, que hay quien
tiene la voz tomada siempre o quien siempre
tiene un grano en el mismo sitio, pues yo tengo mocos, pa siempre, es así, no me voy a librar.
Y mientras mi organismo juega a moquearme, entro en una óptica con
mentalidad y ánimo de poco más de treinta y salgo derrotá, arrastrando mi
miseria por la calle, mientras noto que se me descoloca una cadera.
Hace tiempo que vengo notando que
me tengo que separar un poquito el móvil para ver la pantalla y que (a veces,
que no siempre) la letra pequeña me baila delante (literal) de las narices,
pero claro, yo pensaba que la alergia ,el catarro y los disgustos, habían contribuido, (para compensar), a desarrollar en mi cuerpo serrrano, algún súper poder tipo, atravesar placas
de hormigón con la vista o algo pero, no la tristérrima realidad es otra:
Voy a la óptica y la hermana
gemela del moranco gordillo, nada más
ver mi ficha, me espeta:
-
Con la
edad que tienes lo más seguro es que tengas presbicia
A lo que
mi mente responde: “japuta la tía
con la cara de sobao pasiego que tiene, la mare que la parió, que eso es de
señora mayor, que me va a poner unas progresivas, aaayy noooo”
Pero muy
prudente, intento disimular mi cara de asesina en serie, me aguanto las ganas
de quitame el tacón y partirle la cara, en tres o cuatro trozos, y digo, (con mi mejor proyecto de sonrisa):
-
Ja, ja, jaaaa, ¿siiií, ya estamos en esas?, vaya
por dios!
Efectivamente, me hacen una revisión y yo misma en mi mismidad, me doy cuenta que no veo un pijo de cerca, que de manera automática, mis brazos, sin pedir permiso, me separan el texto de la cara, para verlo mejor, y que las palabras se montan en el papel, una juerga flamenca con fin de fiesta por bulerías, que ríete tú de los gitanos de mi pueblo.
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Aquí ya me dan ganas de morirme, no por morirme yo misma, (que no tengo interés), sino más bien por dejarle el marrón del cadáver de una persona que entró siendo joven y se hizo vieja en cinco minutos, a la rubia anaranjada, que me había arruinado la tarde, la semana, el mes y la vida. Pero no me morí, y me fui deseándole una plaga de polillas o una tubería rota que le destroce la óptica por no decirme que me hago mayor con un poco de delicadeza, que una tiene su corazoncito y no está ya para muchos trotes, y por no tener un cartel en la puerta tipo : "Atención, se dispone ussted a entrar en un túnel del tiempo de los chungos".
Salí corriendo porque no llegaba
al partido y por el camino comprobé con horror que me renquea una pierna, señal
inequívoca de que la cadera está a punto de descolocarse, se me volvió a pasar
por la cabeza morirme, a ver si alguien se apiadaba de mí, y del disgusto que
acababa de llevarme, pero mi hijo me
metía prisa, para llegar por lo menos a la segunda parte, y
no era cuestión de perder tiempo muriéndose por las esquinas.
Así que, si me veis con un
pañuelo en la mano, no es que vaya yo ahora de dama de la Inglaterra victoriana,
es que me ahogan los mocos, los disgustos y la edad.
