La madre del año

Adoro el  esplendor en esta época del año en el sur: el infinito azul de cielo, la calidez del sol, que calienta sin asfixiar, el perfume a azahar y a jazmín por las calles, el estallido de color de los balcones con geranios, la luz, la alegría que se respira, las terrazas llenas de gente y la fruta de temporada, pero como toda moneda tiene cara y cruz, mi cruz de la primavera son las alergias (en plural).

Me tienen arrastá,  por el efecto de los antihistamínicos, que mucho rollo de que son de 2ª generación y que no dan sueño, pero a  mí me tumban,  y la falta de oxígeno, que literalmente, no me llega a los pulmones, ni al cerebro; así que voy lenta en movimientos, sumida en un  cansancio  narcótico y pesado, y torpe en razonamientos, porque mi cerebro está out of order, por la ingesta de química y por la falta de oxígeno.

Así y todo, voy pasando los días sin grandes tragedias, asomándome de vez en cuando a la cocina y lamentando la mierda de comida que le estoy dando al pequeño vástago, porque en estos momentos, en los que estoy el borde de la muerte más absurda que se pueda imaginar, no estoy para pararme a pensar en primer plato, segundo plato, cena y recena (bueno, nunca).

Sí, tiro de comida congelada, llamo a todos los telecomidas del mundo mundial, a mi madre para pedirle unas lentejas, y estoy por presentarme en casa de algún vecino a ver si nos dan de comer. Porque no tengo imaginación, ni ganas de cocinar, porque voy funcionado al 60% y no me da la vida (ni la cabeza) para hacerlo, me la dejo, (la vida), en limpiar y planchar. 

Y sí, sé que en mi lista de prioridades, comer debería ir antes que quitarle arrugas a una camiseta que mi hijo va a tardar 30 segundos en ensuciar, pero a estas alturas, no creo que vaya a cambiar.

Estoy en un montón de grupos  que ponen en las redes sus recetas,  veo programas de cocina, compro libros, que nunca miro, imprimo menús y los cuelgo en la nevera, pero nunca hago nada, porque no me da tiempo, porque tengo que salir a comprar y siempre voy al límite,  porque estoy cansada,  o porque sé que ni el niño ni yo nos vamos a comer un plato de garbanzos, ni de higadillos en salsa (al menos soy honesta conmigo misma y ni lo intento)

Me van a quitar el título de madre del año (que yo misma me otorgo), por tener al niño a medio comer, ¡soy un desastre!