España cañí

Vamos a ver si lo he entendido bien, que los estreses y los líos me están pasando factura y ando pelín espesita: ¿La Panto y sus satélites están pidiendo dinero emprestao pa no entrar en prisión?.
Deber ser una broma de muy mal gusto, ¿no?, no me puedo creer que se tenga tan poca vergüenza, ¿qué va a ser lo próximo?, ¿el yerno real pidiendo pa pagar el palacete?.
No puede ser verdad que en  un país en el que la cifra de parados es escalofriante se llegue a pedir una cosa así, pero ¿qué clase de servilismo borreguil es este?, una persona que está acusada de robar el dinero del pueblo, ¿ pide dinero al pueblo para evitar su justo castigo?.
El simple hecho de que se dedique un sólo minuto de televisión a eso y no las familias desahuciadas de sus casas, a personas que necesitan un tratamiento que no cubre nuestro decrépito sistema de seguridad social, o miles de causas sociales que por desgracia sobran en este lamentable país, me parece indignante, vergonzoso, me da pena y miedo a lo que estamos llegando.

Ay..! Si ya lo decía Machado hace cien años...!


El mañana efímero 


La España de charanga y pandereta, 
cerrado y sacristía, 
devota de Frascuelo y de María, 
de espíritu burlón y de alma quieta, 
ha de tener su mármol y su día, 
su infalible mañana y su poeta. 

El vano ayer engendrará un mañana 
vacío y ¡por ventura! pasajero. 
Será un joven lechuzo y tarambana, 
un sayón con hechuras de bolero; 
a la moda de Francia realista, 
un poco al uso de París pagano, 
y al estilo de España especialista 
en el vicio al alcance de la mano. 

Esa España inferior que ora y bosteza, 
vieja y tahur, zaragatera y triste; 
esa España inferior que ora y embiste 
cuando se digna usar de la cabeza, 
aún tendrá luengo parto de varones 
amantes de sagradas tradiciones 
y de sagradas formas y maneras; 
florecerán las barbas apostólicas 
y otras calvas en otras calaveras 
brillarán, venerables y católicas. 

El vano ayer engendrará un mañana 
vacío y ¡por ventura! pasajero, 
la sombra de un lechuzo tarambana, 
de un sayón con hechuras de bolero, 
el vacuo ayer dará un mañana huero. 

Como la náusea de un borracho ahito 
de vino malo, un rojo sol corona 
de heces turbias las cumbres de granito; 
hay un mañana estomagante escrito 
en la tarde pragmática y dulzona. 

Mas otra España nace, 
la España del cincel y de la maza, 
con esa eterna juventud que se hace 
del pasado macizo de la raza. 

Una España implacable y redentora, 
España que alborea 
con un hacha en la mano vengadora, 
España de la rabia y de la idea.

De verdad, de verdad que a veces y sólo a veces no puedo con la vida....