Estoy hasta el chichi

Es posible que, sea este un tema muy manido, pero es que es un nopará.

Vamos a ver:  nos llevamos las manos a la cabeza, ponemos Amén (todavía no entiendo para qué) en las fotos que cuelgan en las redes (me parece un horror) de niñas anoréxicas, alucinamos con las historias de   mujeres que se han destrozado la vida y las de sus familiares por una operación de estética, nos rasgamos las vestiduras con las consecuencias de la carrera de obstáculos que supone para una mujer estar a la puta altura que la sociedad (dirigida absurdamente por cuatro machos alfa) nos impone.

Pero ahí estamos, leyendo revistas de moda que nos cuentan lo que se lleva, cómo bajar de peso, como hacer de tu culo una roca firme, cómo tener las piernas más bonitas, cómo hacer para que el pelo se ponga fuerte y brillante, cómo reducir ojeras, cómo quitar síntomas de cansancio ( a lo mejor si no tuviéramos que hacerlo todo, descansaríamos más), cómo reducir estrías, quitar celulitis, llevar una vida de locos y parecer feliz y relajada.

Pero ¿qué coño es esto?, ¿cómo cojones nos dejamos guiar de esta manera a la locura, a la obsesión por parecer estupendas, a la ridícula dictadura del aparenting?

Ayer leí por encima en  una publicación de moda,
un artículo sobre las distintas etapas estilísticas de Victoria Beckham (dejando a un lado la evolución chonil y el atraso de adoptar el apellido de tu marío) me dejó con las piernas colgando  la lapidaria frase final: “Bendita madurez”.

¿¿ Madurez??,  ¿Con 42 años ya se nos considera maduras?, ¿Qué nos vais a hacer con 50?, ¿echarnos del país? , ¿mandarnos a la Isla de Elba como Napoleón?
Al tonto el haba que ha escrito semejante gilipollez, le daba yo con mi pierna madura de 43 años un patadita ninja en la yugular, que lo iba a dejar morao hasta Navidad y si se le pasara o pasase el efecto, le doy como con las vacunas: una de recuerdo, por idiota.